Diz que os loucos não sabem que são loucos. Certo? Que eles pensam que é tudo real e que são os outros que estão pirolitos...

Eu sei que sou louca. Sei que a minha mente é doente, com a mania da perseguição, que faço filmes, prevejo catástrofes, imagino a todo o tempo os piores cenários possíveis e o terror de toda a gente estar a pensar mal de algo que eu fiz ou de mim própria e ser incapaz de me dizer... e eis-me sempre a massacrar e a perguntar "mas está mesmo tudo bem" e a justificar tudo o que faço 20 vezes, para martírio e histeria de quem me ouve.

Mas eu sei que sou louca. Logo, isso demonstra que estas minhas paranóias não são loucura... mas são. Eu sei que são. Eu sei que sou exaustiva. Mas não consigo calá-las...

Onde é que isso me deixa?? estarei a inaugurar um novo patamar de sandice??

"Marina", de Carlos Ruiz Zafón

Continua a ser imperdoável, tal como foi em "A Sombra do Vento" e "O Prisioneiro do Céu", a mania que este homem tem de contar histórias sobrepostas a outras histórias, isto é, há duas personagens centrais, Óscar e Marina que, além de viverem o seu próprio drama e tragédia, investigam por auto recreação a história mais trágica e horripilante ainda de outras duas personagens, neste caso, Mikhail e Eva... isso faz com que metade do livro seja constituído por relatos de diversas personagens, envelhecidas e decadentes, que viveram a dita tragédia 30 anos antes.

Fora este pormenor medonho (irrita-me, pá, esta tendência que o homem tem de contar história atrás de história, sobrepondo umas às outras...como se as tivesse a borbulhar lá dentro e tivesse que as mandar cá para fora, sob pena de rebentar se não o fizer)... dizia eu, fora isto, gostei do livro... Gostei tanto que li coisa de 200 páginas num dia. Gosto das metáforas que ele usa para descrever os sons que as coisas fazem ou o céu de Barcelona, gostei da história horripilante que ele criou... A dita Marina ficou um pouco aquém do que eu esperava, já que é ela que dá o nome ao livro... Lá está, aquilo que eu dizia de ele criar histórias tão densas sobrepostas umas nas outras... Em suma, o gajo desagrada-me mas é certo que já nem me lembrava da última vez que li tantas páginas no mesmo dia...